Almonte, El Rocío, Matalascañas y Doñana

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Vamos con ese pregón de los hombres marcheneros. Venga Pepe, dame un bollo, o un pan vaso, o sácame una Viena de las angarillas de tu burro piconero. Mientras pregona en el aire de tu pueblo esa masa calentita recién sacada del horno de leña cántame, entre pan redondo y pan redondo, una cosita de Pepe Marchena, del artista más grande que ha roto el flamenco, de ese que supo elevar el arte de la voz y la palabra a su máxima expresión, del que impregnó tu vida de su carisma y personalidad arrolladoras.

Como un ángel has subido a buscarlo a ese Mercantil de cielo y estrellas donde te esperaba el Maestro dejado caer de la barra con su sombrero de ala ancha, zapatos de charol y pañuelo de lunares en la solapa, para echar contigo un ratito de cante junto a Paco Gil, Pedro el de Puente Genil y el niño sabio de Lora. Y esto, nada más llegar, porque luego te van a llevar al café Novedades para que en sus tablas de espuma y nubes escuches otra vez los recitativos y los gorgoritos de ese Niño del yunque y la fragua, no veas como está la cosa, cada día que pasa canta mejor. Me trae loco a Sabicas, que aunque lo conoce a la perfección y sabe de su sello propio, cada vez le cuesta más al de la sonanta cogerle el tono, porque igual canta que habla y habla que canta, haber como se come eso.

Yo te he dado esta tarde, Pepe, en la que has llegado ya a puerto como decía Baltasar Gracián, la llave de oro del cante en nombre de los que no quisieron dársela al Maestro en vida. Para que cuando te lo encuentres en el jardín sonriente de su gloria se la entregues dulcemente al que decían que había roto con la ortodoxia del flamenco. Prémiale con ello su enorme inteligencia natural, la sabiduría que le otorgó la lucha por la vida, su tranquila fuente de cristal y su rosa inmaculada del rosal. Dile al que rompió los estereotipos del pasado y buscó la creatividad para darle al cante nuevos horizontes que cuando los que toman decisiones están movidos y conmovidos por otros intereses que no son puramente los del arte flamenco, siempre sale perdiendo el que es más artista, el que más se lo merece, al que más le pertenece.

Pero no importa, para eso estás tú, amigo Pepe, para hacer este mandao en el cielo. Para reponer el entuerto y para reescribir la historia que, en parte, está hecha de sueños. Ibas cantiñeando su flamenco por todas partes, como hacen los buenos marcheneros, que siempre tienen un fandango, una taranta o una malagueña en sus labios. Con orgullo hablan de José Tejada Martín aquellos que lo conocieron y pudieron compartir un ratito de sus vidas a su lado. Yo soy un enamorado del flamenco porque me lo inculcó mi padre, y un confeso marchenero porque supiste llevarlo a mi corazón. Estas son las cosas que se graban a fuego, las que merecen la pena toda una vida, la mañana que Julio Romero pintó, los pinceles que se partieron con Solea la gitana, la obediencia de un hombre cuando manda el corazón, y todo lo que puede suponer la belleza de la vida y la evidencia de la muerte que al decir de Chaplin, es tan evidente como la vida misma.

En esta improvisada plaza Ducal de tu pueblo que te están montando en las alturas, ha llegado desde la mismísima iglesia de San Miguel tu Padre Jesús Nazareno y en el acto del Mandato están esperando que rompas por una moleera, o por una cuarta, o por una quinta. Da igual, lo vas a bordar. Desde que vi tu nombre: José Perea Martín, en el libro de los saeteros de Marchena, supe que tu conocimiento sobre el flamenco de la tierra que te vio nacer era de la más pura calidad. Me lo demostraste luego, cuando le cantaste aquel lejano Domingo de Ramos esa entrañable saeta a mi Virgen de la Amargura.

Pero el pueblo que te vio nacer, no te ha visto morir. Porque, como cantaba el Maestro de los Maestros, tu vida encontró: un corazón que te adora, alguien que te comprenda, unos ojos que te lloran y una mujer que te defienda. Y esa historia de amor fue la que te ancló en La Palma e hizo que te quedaras con nosotros para siempre, siendo hoy tu cuerpo tierra de su propia tierra y esencia de su propia alma. Es así como se escribe la historia de los hombres buenos, marido ejemplar, modelo de padre y honrado trabajador abnegado.

En este noviembre en que el cementerio tiene una mano de cal dada, has cumplido fielmente con la muerte. Has pasado de la muerte que viene a la vida vivida, como refería Borges. Con tu desaparición se le ha muerto al Niño Marchena un trozo de sus más de cien años de historia. Anda Pepe, tírate un cantecito por el Maestro. Manda a tu hijo a correos a echar la carta que te ha dado el juez Puebla Povedano. No olvides que Loli está siempre ahí para ayudarte a pasar los partes judiciales al libro de asiento, que la ceguera te está derrotando. Vuelve de nuevo a tu niñez, y sácame de las angarillas un pan redondo calentito, recién salido del horno de leña, que se me va a quedar en el paladar de mi alma la emoción de tu existencia.

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