SE ACABÓ LA LEYENDA NEGRA

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En Holanda, vulgo Flandes en tiempos de los Austrias, o en los Países Bajos, como ponía el rótulo de la televisión el día de la final, aún se le dice a los niños cuando se les quiere asustar que: viene el Duque de Alba. Este es el particular coco que el pueblo holandés, vulgo flamenco en el periodo imperial de España, tienen los del lugar cuando a los inocentes churumbeles se les quiere meter la sensación de miedo en el cuerpo. Todo esto tiene mucho que ver con lo que la historia ha llamado leyenda negra. Que no era más que la injusta y recelosa atribución que, los neerlandeses, les hacían a los españoles con prácticas de absolutismo político e intolerancia religiosa en unos siglos donde el sol no dejaba en ningún momento de proyectar sus rayos sobre los territorios dominados por la saga de los Habsburgo.

El domingo pasado mandamos a Flandes el Tercio de Del Bosque, que conjuntamente con los viejos de Alburquerque y de Nápoles son los que más nos prestigian. Deslumbrante fue el comienzo de la insurrección holandesa contra el dominio español. Los calvinistas, viendo que los católicos tomaban el mando de la acción en el terreno de juego, pusieron en prácticas sus escaramuzas tobilleras y sus emboscadas tediosas. Pero nuestros valientes soldados sacaron rápidamente sus arcabuces y alabardas, y haciendo gala de su nobleza en el combate, fueron implantando su dominio sobre el campo del honor. Con mosquete en mano, morrión o chambergo sobre la cabeza y bandera alzada con la cruz de Borgoña, se formuló una inigualable acción patriótica en la que nuestro fútbol progresaba y el de ellos vegetaba. De esta forma vimos como Roberto Martínez podía con Cruyff, Rubén Cano hacía lo propio con Johannes Neeskens, Van Basten sucumbió ante Butragueño y Villa se cargó a Sneijder.

Ha sido una batalla dura. No se si os acordáis que nos ocurrió lo mismo en Gravelinas, en Rocroi, en Ostende, o como en Breda donde al final terminaron rindiéndose ante la paleta de Velázquez. Por cierto, vaya Ronda de Noche que se tiraron los de Rembrandt. Me voy corriendo a una de las imprentas de Amberes, la ciudad de las cinco catedrales como la llamó Arias Montano, para dejar impresa esta gesta en la que España se batió el cobre con los de Guillermo de Orange. El guión no la va a escribir Pérez Reverte porque el nuevo Alatriste español se llama Andrés Iniesta, por lo que tendré que hablar con José Ramón de la Morena, tampoco vamos a poner que Alejandro Farnesio gobierna los Países Bajos porque para eso ya están Del Bosque y Grande. En definitiva, la historia acaba con la leyenda negra en medio del mito de la selección nacional y de la fábula de su juego sobre el campo de fútbol. Esta vez nadie a querido ser Al Ghandour, ni Cardeñosa ha fallado delante de la portería, ni Eloy ha errado un penalti, tampoco se le ha ido a Zubi el balón de entre las manos y Tassoti no le ha dado un codazo en la nariz a Luís Enrique. Nada de eso ha ocurrido. Se ha levantado la copa de campeones del mundo. No hay leyenda negra que valga. Hemos vuelto a clavar una pica en Flandes.

Fueron duros en el cuerpo a cuerpo. Robben sacó la espada de cazoleta y por dos veces le dobló su punta de acero en la pierna a Casillas. Pero nuestro asedio fue mucho más constante, la daga de Jesús Navas pegada a la cal, los arcabuceros Busquets y Alonso haciendo estragos en el medio del campo, las lanzas de Iniesta y Villa apuntando el objetivo de la red, nuestra armada invencible de la defensa aguantando el choque y así hasta el minuto ciento veinte. No se el coco que van a coger ahora los rebeldes flamencos para asustar a los niños pero les aconsejaría que dejaran tranquilo al Duque de Alba. Ya tenemos a otros héroes que han sabido hacer posible lo que decían aquellos que no podían ver ni a Carlos V ni a Felipe II: Cuando España se mueve, la tierra tiembla.